Маки

Вот замечаешь из окна автобуса поле, усеянное маками, и - голова поворачивается сама собой, как будто это такой непреодолимый древний инстинкт - рассматривать маки. Исчезли они из виду – чувствуешь сожаление, скучаешь по их пронзительно красному излучению.

Ну, маки и маки – много их в Грузии, ну, красные, ну красивые – мало ли красивого в природе Кавказа… Но не оторвать взгляда от маков, не пропустить ни одной поляны - подходишь, рассматриваешь, трогаешь, задумываешься, мысли куда-то несут, но всё смотришь: волосатые зелёные ноги, красные головы вибрируют на ветру.

Лепестки маков очень лёгкие и подвижные - от самого незаметного порыва ветра они приходят в трепет, размываются и застывают ярким пятном в глазах.

Из статической неподвижности они перетекают в неподвижность неуловимого движения, как противоположности сливаются в своих крайностях, как в алой, как маки, крови есть и любовь, и война. Есть что-то магическое в маках.